Los renglones torcidos de ETA

 

Artículo publicado originalmente en Vozpópuli

El lema no dejaba lugar a dudas: “Egin apunta y ETA dispara”. Se decía, se sabía, en el entorno de la política y del periodismo vasco y nacional, dónde se publicaban las directrices a la banda terrorista. El referente de los pistoleros. Porque estaban el hacha y la serpiente, y al lado la tinta impresa. El canal de comunicación. También lo sabía Gregorio Ordóñez, que se hizo eco de esa frase, dos años antes de que lo mataran.
Luego Egin fue clausurado y ese espacio lo ocupó Gara (fundado por Mertxe Aizpurua, diputada de Bildu), a donde a ido a parar Pablo Iglesias, en lo que es un proceso natural de gran parte de su carrera política, definida por una denodada búsqueda del mal y contra las libertades democráticas.

Su fichaje por el periódico oficioso de ETA sólo puede extrañar a los que hayan vivido en una especie de inopia deliberada, contaminados por esa arcadia feliz que proyectan algunos medios de comunicación, afanados en lavar la imagen de los nacionalpopulismos, embridando la opinión pública vendiendo al espectador carroña totalitaria como si de tibios socialdemócratas se trataran, blanqueando sin pudor personas e ideologías socialmente indeseables.

“Iñaki De Juana, preso por escribir” rezaba la pancarta que Contrapoder, germen de Podemos, colgó en el campus de Somosaguas, en apoyo al asesino múltiple. Los miembros de ese grupo universitario con prometedora carrera política nunca explicaron aquella ignominia moral.
En algunos antiguos fans de Iglesias hay desconcierto y cansancio, pero lo cierto es que el cascabelero glosador de terroristas, en su desesperada necesidad de ser aceptado por esos entornos, a duras penas ha ocultado sus propósitos: la voladura de la democracia liberal y romper el consenso constitucional.

Su lugar idóneo, qué duda cabe, es Gara y es Ara, cobrando tantos servicios prestados. Tanto enjuague bucal.
De CTXT no merece mención, porque llamar periódico, o revista, a ese bochornoso mejungue de los peores vicios del oficio, a ese contenedor de iletrados sectarios, sería una condescendencia excesiva.
Es verdad que los textos de Iglesias (lo escrito hasta ahora) son de una prosa torpe y llena de lugares comunes, pero con una palabrería que contentará a los editores ya que, con la demagogia hostil acostumbrada y esa impunidad y arrogancia habitual, ceba las ensoñaciones plurinacionales y demás obsesiones canónicas del marco mental periférico.
Mientras va saciando su apetito carnal, Iglesias ve colmados sus sueños de juventud de estar al servicio de la xenofobia más cateta, la que revestida de romanticismo decimonónico usa la libertad de prensa para atacar a los que defienden el resto de libertades, incluido el derecho de ciudadanía.

Porque estos periódicos propagandísticos, lejos de ser únicamente cabeceras para rancios aldeanismos exacerbados, han colaborado de forma activa en hacer de ciertas partes de España lugares inhabitables para miles de personas, las que no forman parte de esa Cataluña de las antorchas, enferma en sus delirios supremacistas que incendia comisarias, o de ese País Vasco donde se vota a palurdos homicidas y se homenajea a Parot, matarife en la casa cuartel de Zaragoza de hombres y niños a los que no conocía de nada, pero a los que ya odiaba.
Los honores a los asesinos, los acercamientos que aprueba el infame Marlaska y los fichajes de renombre en sus medios de referencia mantienen viva la llama del independentismo anhelado, mientras observo con cierta maledicencia la vergüenza ajena y propia que íntimamente pasan los votantes podemitas de primera hora. Los que se creyeron hasta las trancas el mensaje de esos 2014 y 2015 del albor del populismo morado, aunque apelen a un desconocimiento neófito, fruto de los convulsos tiempos políticos.

Ahora que está de moda, dentro de la descerebrada cultura woke, eso del victimismo identitario, qué gran ofensa supone a las verdaderas víctimas de este país, y de los asesinatos que aún están en el limbo de la justicia, el hecho de que un exvicepresidente del Gobierno (A Sánchez la Historia no le absolverá), en otro brusco quiebro macabro, sea columnista estrella en el periódico de la hegemonía del terror.

Yo no olvido

 Artículo publicado originalmente en Vozpópuli

“No nos dejéis solos con los españoles”, fue la inquietante petición que un profesor universitario nacido en Madrid lanzaba al entorno proetarra desde una herriko taberna, cuartel general de las cloacas del etnicismo vasco. Se le veía cómodo con los legatarios de las esencias aranistas, en el nido de la serpiente.

Como tratando de predicar con el ejemplo, ahora se ha largado a Barcelona (la ciudad española más parecida a Caracas) donde tan buenos servicios ha prestado al movimiento nacionalista, pues siempre defendió sin reparos la causa golpista. Se ha ido sin mirar atrás, olvidando eso de las mujeres y los niños primero. Con la piscina a medio pagar.
Porque, tras breves pero intensos años de actividad política, de un día para otro dimitió de todos sus cargos, tras ser vapuleado por Ayuso I de Chamberí, y desapareció de la vida pública y de las redes. Pero que eso no nos lleve a la desmemoria y el olvido. Veamos:

Aupado por el poder mediático, con el rostro taciturno y el ceño fruncido de actor formidable del que vende chatarra ideológica para masas, su éxito fue llegar a través de los rayos catódicos a esa capa de la población que no vive de realidades, sino que se moviliza en función de esa trágica falla que es la superstición política. El populismo no necesita del pensamiento racional para expandirse, pues apunta directo a las emociones del receptor más incauto. Simplificando un mundo complejo al dividir entre buenos y malos con moralismo farisaico. La casta (los demás) y el pueblo (ellos, del que Iglesias era el legítimo representante y guía espiritual). 5 millones de ilusionados infelices llegaron a votarle, mostrando así su patética indigencia intelectual, ética y cultural, ante la perplejidad de unos y la pasividad de otros.

Ahora, mucho de ese votante de primera ola ha desertado, y el otro, el más leal en su admiración y vasallaje, transita amargamente en busca de otro mesías redentor que se quiera hacer rico mientras disimule la querencia por el capitalismo cinco estrellas.

Iglesias se va pero es difícil olvidar. Demasiada carne chamuscada en la batalla por las libertades. Cómo podemos hacerlo. No se limitó a purgar sin miramientos a otros fundadores del partido por no profesarle una obedienciega ciega, también hubo señalamiento a periodistas con la ambición siniestra del que quiere para él los telediarios y el control de la información. Los linchamientos no se nos escapan ni los perdonamos, el afán censor, la mirada inquisistorial. Ni el jaque a la Constitución de alguien que llegó con un chavismo desacomplejado para derrumbar un Estado de derecho aliándose con sus acérrimos enemigos. Enemigos declarados de las libertades ciudadanas.

No sería de recibo olvidar que durante las semanas en que la pandemia nos golpeó con toda su letal crudeza, intentó apuntalar su poder para hacerse fuerte dentro del Gobierno.
Olvidar la cizaña sembrada. Con un nepotismo difícil de justificar, puso como condición sine qua non que su pareja tuviera un puesto en el Consejo de Ministros, recrudeciendo de esa manera la confrontación de sexos (ellos dicen género) y el sectarismo militante, que hizo del 8-M de 2020 un aquelarre de contagio y muerte, porque importaba más una manifestación que las vidas humanas. Importa el chiringuito que tiene que justificar el chorreón de millones contando el número de perros y perras en los dibujos animados.

Ya nos hemos olvidado de Calvente, el abogado del partido sobre el que construyeron toda una acusación falsa de acoso sexual, porque sospechaban que ya sabía demasiado de los asuntos turbios de financiación ilegal. Inventarse unas acusaciones tan infames sólo puede salir de mentes perversas y sádicas, gentuza sin ningún tipo de escrúpulo. Pongamos que hablo de Ione Belarra.

Emponzoñó la vida púbica hasta el punto de crear una tensión social que hacía décadas que España no experimentaba. Puesta en marcha la maquinaria del odio, fue aprovechando el oportunismo político aupado por la bilis y el rencor. Su partido, Podemos, trató de enfrentar a los españoles, con la iquina por acicate, engatusando a pobres diablos que se partían la cara con la Policía en nombre de a saber qué revolución. Cómo olvidar el llamamiento a la violencia, las manifestaciones en Alsasua con las familias de los agresores, los energúmenos violentos de Vallecas, movilizados para atacar con piedras y patadas los mítines del rival político arengados por el perro de presa motorizado de Echenique, involuntariamente cómico.

No había acto vil que no fuera justificado por él o por su guardia personal, desde los escaparates reventados por Hasel hasta la ceja ensangrentada de Rocío de Meer.
Yo no olvido que si perdemos la memoria no podemos conservar un país donde el comunismo no sea aceptable.

Renegar de la literatura

 

Artículo publicado originalmente en Vozpópuli.

El trágico desmantelamiento de la Educación, con las consecuencias a medio y largo plazo que llegarán en las generaciones venideras, es aún más lacerante debido a que se ceba en una adolescencia y juventud ya de por sí tocadas por la idiosincrasia de su edad y de los tiempos. La generación más preparada para ser carne de cañón, nativos tecnológicos pero analfabetos funcionales. Incluso salidos de la Universidad.

Sepultadas las Humanidades, ahora quieren crear las cuotas y las perspectivas de género en las matemáticas. No hay límites para la imparable gilipollez. La ignorancia complaciente mezclada con el sectarismo ideológico seguro harán de las aulas terreno fértil para el adoctrinamiento, pero no para el aprendizaje. Castigando, además, a las clases menos pudientes, pues todos los padres que puedan costear una educación de pago a sus hijos sin duda harán el desembolso para que los retoños huyan de ese disparate devaluado. La famosa igualdad de la izquierda, la libertad, la fraternidad, ya saben.

Pese a todo, el tronco de toda educación debe nacer en los hogares. Tiene que salir de casa. Enseñar a los niños a pensar, a ver y entender, a analizar y a cuestionarse. También a disfrutar con el goce que otorgan cultura y conocimiento cuando todo es relativamente nuevo e intenso.

Con unos niños ensimismados en las pantallas (y a veces también los padres), viviendo emociones prosaicas y sintiendo sonrisas de Instagram, corazones de red social, en una vida de puertas para afuera pero que se adentra en las intimidades, dejar que sea un aparato (móvil, tablet, televisión, ordenador) el que haga de docente y críe a la nueva generación es tan irresponsable como los dislates de la Ley Celaá. La degradación se puede observar en la comprensión lectora y en la reducida capacidad de atención. Y es triste, por dejación de funciones, malograr a un niño que pudiera llegar a ser un adulto con ingenio, capacidad de palabra y brillantez intelectual.

Tengo por costumbre leer siempre con un lápiz a mi vera, para subrayar, cuando sea necesario, aquello que por algún motivo quiero rescatar o dejar señalado. Una frase, un pensamiento, una expresión, un párrafo que marcó. Que dejó poso. Palabras y adjetivos que ofrecieron en su momento un espejo en el camino, que fueron consuelo, reflexión o motivo de admiración.

Una quinta de chavales que aborrezca de los libros, desconoce todo lo que se van a perder, pues nunca van a poder encontrarse, por ejemplo, ante lo que aparece en 'Viaje al fin de la noche': “Zurciendo retazos de memoria (…) los propios recuerdos tienen su juventud...Se convierten, con los dejas enmohecer, en fantasmas repulsivos, se puede leer en la monumental novela de Céline ; o poder descubrir a Salinger en ese ritual de juventud que es ser 'El Guardián entre el Centeno', u obsesionarse con Hermann Hesse cuando todo parece gris y depresivo a tu alrededor. “¿Cómo no había yo de ser un lobo estepario y un pobre anacoreta en medio de un mundo, ninguno de cuyos fines comparto, ninguno de cuyos placeres me llama la atención?”; deleitarse ante las descripciones de Chandler : “Vi las cosas que tenía en el escritorio. Se escribía cartas. Escribía sin parar. Borracho o sereno le daba a la máquina. Algunas cosas eran disparatadas, otras más bien divertidas y también las había tristes. Tenía algo en la cabeza. Escribía dando vueltas alrededor de eso, pero nunca llegaba a tocarlo. Un tipo así habría dejado una carta de dos páginas antes de quitarse de en medio”.

El añorado Rafael Chirbes, un analítico de la sociedad tan certero como cruel, que tiene dos obras maestras, 'Crematorio' y 'En la orilla': “El hombre, que ha sido capaz de levantar inmensos edificios, de hacer desaparecer montañas enteras, de abrir canales y de cruzar puentes sobre el mar, no ha conseguido que vuelva a levantar los párpados un niño que acaba de morir”.
“Los hombres pegan por impotencia. Creen que pueden conseguir por la fuerza lo que son incapaces de conseguir con la ternura, con la inteligencia”.

Una persona que deje pasar por delante de su vida una existencia sin libros, nunca podrá descubrir a Scott Fitzgerald y su sensibilidad, su derrota, su retrato de una época tan similar a la nuestra, y jamás podrá llegar a ese final de 'El Gran Gatsby' donde aún creía en la luz verde al final del embarcadero: “Y así seguimos hacia adelante, botes contra la corriente, empujados sin descanso hacia el pasado”.

La ley del silencio

 

Artículo publicado originalmente en La Nueva España

Lo de Sherpa, ex de Barón Rojo, sólo es un caso más en el arraigado arte patrio de índice, censura y linchamiento, pero sirve para ejemplificar unos tiempos que estamos viviendo, no sin estupor e interés. Sherpa nos vale para ponerle nombre y rostro a una época extraña e incluso, para los que somos curiosos y queremos ver cómo terminará todo esto, atractiva en su inevitable decadencia.

Al rockero en cuestión, memoria viva de tiempos mejores en eso de la música y el desparrame español, le dio por empezar a ser crítico con este pérfido Gobierno y sus secuaces podemitas. Y claro, eso sí que no.
Hay un acuerdo tácito, un consenso no escrito, en el que si perteneces a eso que llaman “mundo de la cultura” (aunque algunos tengan la misma cultura que un búho de madera) tienes que pasar por el aro del oficialismo progre. Mostrarte siempre a la vanguardia de las opiniones políticamente aceptadas por la tribu, declararte a favor de la última reivindicación del colectivo que han inventado anteayer o firmar el novedoso manifiesto de la memez posmoderna de turno. Tales son las reglas. Hay quienes las aceptan de buena gana, completamente convencidos en su fe; los que se suben a ese carro por oportunismo y el don de la ubicuidad y los que se ponen de perfil y dan la callada por afirmación, tratando de no pisar demasiados charcos, no sea que acaben descalzos.

En esta España de por mí y por todos mis compañeros pero tonto el último, las “personalidades” se observan de reojo, esperando el momento de saltar sobre el díscolo. Y vaya si lo hacen. La turba ataca como en Fuente Ovejuna pero sin el honor lopevegiano; primero con el señalamiento (“este tío no es de los nuestros”), después con la audaz tarea de ejercer toda clase de presión y finalmente con la censura y la muerte civil. Y además, claro, tiene que servir. Servir como ejemplo y escarmiento para cualquiera que se lo esté pensando.
Muchos son profesionales veteranos y saben de qué va el asunto, pues llevan largo tiempo generando viruta vendiendo, además de esa supuesta cultura, ideología de barraca de feria.
Y de esta manera, tejiendo una perversa red de chantajes, presiones y temores, sobrevolando la amenaza de la campaña de odio, demasiados se niegan a manifestar opiniones de cualquier tipo por eso de no buscarse la ruina. Calladitos y dejando hacer, mientras la apisonadora del marxismo cultural y sus fanáticos defensores imponen sobre el resto su ley del silencio.
Ante la enormidad del castigo que se puede infligir sobre el señalado (desde persecución en redes sociales, oprobio social, hasta poner en riesgo trabajos y contratos) ya en algunas familias se dice esa terrible frase, producto de la desconfianza y el miedo, que se oía en los tiempos más oscuros de nuestro pasado dictatorial: “Hijo, no hables de política”. No te marques. No te señales. No te arriesgues.

Y es que el pensamiento único ofrece todo un catálogo del buen censor y aprendiz de tirano. La intolerancia de los que tienen siempre esa palabra en la boca hace pensar en una disonancia cognitiva y en una salvaje y ruin hipocresía. Por no mencionar que la ambigüedad moral de esta izquierda patinete sólo evidencia una triste orfandad intelectual. A pesar de ello, hay que sufrirlos, mantenerlos, subvencionarlos y temerlos. El labriego cargando al asno, que pintó Goya.

No permiten en otros los pensamientos divergentes, no sea que alguien pueda comenzar a dudar y a plantearse según qué preguntas. No está bien visto ir por libre cuando se esta invirtiendo tanto en la ingeniería social. Con una vocación de Torquemada adaptada al siglo XXI, los matones del dogma recelan de una sociedad plural y diversa en sus opiniones, que cuestione ciertas verdades oficiales.
Y piden abiertamente, sin vergüenza torera y sin darse cuenta de lo bestias totalitarias que son, que se ilegalicen partidos constitucionales, que se cancelen conciertos del que no les gusta, que te echen del trabajo, que te bloqueen las redes sociales, que te dejen de publicar, que cierres la boca. Por la cuenta que te trae.

Antifascistas, se dicen. Y con la superioridad moral de estar luchando contra ese fascismo que sólo existe en sus cabezas devastadas que anteponen el sentimiento a la razón, impiden el debate democrático y tratan de que los ciudadanos se rindan ante su visión sectaria que coloniza todos los aspectos de la vida actual. Algunos increpan y se vuelven exaltados desde una atrevida imbecilidad que sólo genera bochorno, dado que de forma individual, en la fría soledad lejos del rebaño o del lobby, no serían capaces de censurar y atemorizar a absolutamente nadie.

Busca tu refugio

 

Artículo publicado originalmente en Vozpópuli

Es una reacción natural verse invadido por el desasosiego y la mala uva cuando se constata la indigencia intelectual de la nueva hornada de políticos y ministros (y ministras) que apenas pueden enlazar dos frases inteligibles o escribir un tuit con una coherencia léxica medio normal, de Bachillerato raspadito.
Si uno oye, por ejemplo, uno de esos discursos vacíos, dogmáticos, de ínfima capacidad expresiva, llenos de sectarismo, demagogia y bajeza moral de Irene Montero o de su gregaria Ione Belarra, y después de echar un vistazo a sus sueldos en el Portal de la Transparencia, tendrá automáticamente tendencias de exilio, o de incendiar cualquier cosa que tenga por delante, escaparates incluidos, como esos vándalos entregados al saqueo y al pillaje que defendía el indescriptible Echenique.

El sosiego reparador de los días de asueto incita a construir una burbuja donde el tiempo va al ralentí y puedes desterrar esas ideas, donde te sorprendes repudiando a tu propio país por el hatajo de personajes perfectamente incompetentes que lo dirigen. Donde el asco vence a la determinación.
La época estival, con su largos periodos de tiempo libre, es propicia para soltar lastre y volver sobre esos proyectos literarios que tenías pendientes (“este verano me pongo con Guerra y Paz”; “este agosto termino El conde de Montecristo”...), aparcar las pantallas y los pantallazos y renovar el caudal de ideas que debería formar un intelecto sano.

Solamente siendo precavido y aislándose del fango político uno puede encontrar la paz en el estío.
Las herramientas contra la estupidez imperante son la literatura, la filosofía y el tiempo para la introspección. Las vacaciones nos pueden dar todo eso, es barato, es saludable y no deja resaca, pero sí un poso impagable en la memoria. Poco se necesita para ver el lado impreso de la vida.
Un refugio personal hecho de lecturas, de buen cine, de paseos al atardecer que serenen el alma y revitalicen el cuerpo. Olvidando el miedo al populismo, sin pensar en la última fechoría de Pedro Sánchez, sin darle vueltas a las causas abiertas que Podemos tiene con la justicia o en los sujetos nacionalistas enfermos de odio.
Así, con un libro entre las manos y el sol de frente o de través, en ese sencillo y formidable acto, uno estará combatiendo a esa nueva casta despreciable, ágrafa, cerril en sus certezas y culturalmente subnormal.
La lectura es también un magnífico antídoto contra el lenguaje inclusivo, esa astracanada vergonzante, esa barbarie propia de necios y cretinos, torciéndole el brazo al idioma, como si la lengua española tuviera que adaptarse a las modas ideológicas del político analfabeto de turno.

Verano, momento perfecto para olvidarse de los correos electrónicos, de las llamadas urgentes, de los mensajes que hay que contestar por imperativo legal. Momento para poder dejar de ver el mundo a través de una pantalla, como en la peor de las distopías. De paso, no pensar en otros amores de antaño, de las promesas que fueron olvidadas en el último septiembre, como arena lamida por el mar.

Serenidad y literatura. Es la mejor terapia sin manual de autoayuda. Pensamiento ilustrado frente al juicio bloqueado de las ideologías del rodillo, donde ninguna idea libre puede prosperar. Humanismo bien entendido, sin falsos alardes, frente al totalitarismo que avanza imparable de la mano de la izquierda reaccionaria.

Devorar libros como dieta, como fórmula para sentirse menos idiota aunque estemos gobernados por ellos. Idiotas vocacionales sin un gramo de empatía y sin ser conscientes de su propia estulticia y falta de escrúpulos, parasitando el dinero público, el dinero que sale de una ciudadanía que apenas puede contener ya la arcada y cuyos sacrificios en tiempos de pandemia mezclan la heroicidad con el martirio.
Si la actividad parlamentaria se detiene y los inquilinos del Congreso no regresan hasta dentro de unas semanas, nosotros también tenemos derecho a descansar de ellos. Y la ficción nos ayuda en inmumerables ocasiones a olvidar el lado más amargo de la realidad. A crear y creer en otros mundos y otras vidas, aunque sean sueños de tapa blanda.
Este agosto, busca tu rincón luminoso entre rocas o entre árboles, y construye allí tu trinchera entre alambradas de papel.

En las fronteras de lo irracional

 

Artículo publicado originalmente en La Nueva España

Fue en la cadena radiofónica más escuchada de España, aún con cierto prestigio, y en un programa de esos que dicen de moda, transmitido por las ondas a la vez que por imágenes vía Internet. Una chica joven, vivaracha, alegre, de vocación transgresora, celebraba con gran alborozo que una mujer le cortase el pene en el bar a su jefe y supuesto agresor, que la había intentado violar, y se deshacía en elogios ante la sujeta mutiladora, entre bromas y chascarrillos, para jolgorio y aprobación de los otros presentadores y, supongo, de su público.
Poco importaba que las investigaciones estuvieran lejos de su conclusión, que nadie había declarado culpable al hombre sin atributos, que ningún tribunal hubiera dictado la sentencia necesaria que justificase la mofa y el escarnio.
Al poco, la camarera fue detenida y los Mossos concluyeron que el intento de violación había sido un mero embuste, una sucia treta para encubrir su delito. Qué más daba ya. Nunca dejes que los hechos en frío, con su cruel certeza, estropeen un bonito ejercicio de sectarismo en prime time.

Cercana la fecha, en Granada, una mujer fallecía en su casa. El ultrafeminismo militante consideró que no había tiempo para autopsias ni otros engorros modernos, la sentencia ya debía ser dictada en Twitter, y recaía inmisericorde sobre el marido: culpable de crimen machista. Y a por el rédito que esperaba sacar ese infame ministerio de Igualdad que se sigue negando de forma sistemática a investigar los abusos sexuales a menores en Baleares. Alguna famosa presentadora también se lució queriendo ser juez y parte, con el desprestigio que eso conlleva, transmitiendo la imagen de que incluso los que deberían ser ejemplo de rigor sólo pueden ofrecer demagogia y prisas por etiquetar el drama con la versión que mejor se adapte a sus filias y sus fobias.
Se concluyó que el deceso se produjo de muerte natural, pero la jauría enfurecida ya había sido alimentada con el carburante que da el apuntalamiento del relato. Un relato que sirve para que continúe en marcha la maquinaria de un negocio tan rentable como lúgubre. Tétrico chiringuito aquél que depende de que las muertes violentas, reales o figuradas, tengan la delicadeza de adecuarse a su realidad.

Lo único realmente importante para estos trileros de la desinformación es colocar cuanto antes el punto de vista de su siniestra ideología, agitar las redes sociales y las efervescentes mentes de los más limitados en conceptos. Conceptos siempre cogidos por los pelos, tan prosaicos y simplistas que pueden ser vendidos al rebaño para rápida consumición. Como ocurrió con la muerte de Samuel Luiz en La Coruña, que aún estaba caliente el cuerpo cuando ya lo estaban exprimiendo sin tapujos ni decoro, haciendo impresentable uso político de la tragedia con una bajeza que no por conocida (Juan Carlos Monedero es un avezado sondeador de abyecciones) dejaba de ser indignante.

El drama que se extiende es que estos cabestros, indignos de un Estado de derecho, mezclan de manea natural la estupidez con una ostentación de la ignorancia. Satisfechos de no conocer absolutamente nada de los procedimientos judiciales, actúan en función del sectarismo más rudimentario, ya sabemos que no hay nada que se le ponga por delante a un tonto con una causa. Masas movidas por estímulos primarios y no por raciocinio, personas sin las herramientas necesarias para sopesar, valorar y pensar antes de bramar sentencias y juicios como el que berrea en la barra del bar.

Sobre la sociedad se va creando un perverso cuello de botella por el que lo políticamente correcto te obligará a pasar, tarde o temprano, para no ser tachado de machista, de fascista y de otras vacuidades desprovistas ya de sentido, por ser usadas machaconamente por personajes con una ínfima capacidad expresiva y más nimia cultura.

Con un par de leyes distópicas a la vuelta de la esquina, leyes que se ciscan en la presunción de inocencia e invierten la carga de la prueba, los exaltados en los medios seguirán difundiendo su odio irracional para preservar la ingeniería social que ya avanza desbocada, con alguna voz que pide prudencia y calma y que es consecuentemente avasallada. Extraños y penosos tiempos donde enarbolar la bandera constitucional que sustente el Estado de derecho se convierte en un inflamable acto revolucionario.

Profundo desprecio

 

Artículo publicado originalmente en La Nueva España

Cuando la escisión violenta del PNV tomó las armas, la sociedad española respondió casi unánime, cerrando filas para permanecer sólida en contra del totalitarismo criminal y sus ramificaciones, y ETA sólo encontraba afines en los grupos radicales de su tierra oriunda, en algunos franceses despistados y en el campus de Somosaguas.
Como el nacionalismo no trabaja con realidades, sino con mitos, se ha esforzado en vindicar un relato donde hacer creer a los devotos tribales de pureza sanguínea y a los bobalicones progres que las leyendas, los ritos folclóricos, las arcadias prometidas, las fabulaciones y los delirios etnicistas, cuando llevan a descerebrados a dar el paso a la violencia, pueden de todas formas ser revestidos de un aura de romanticismo, hermosos pueblos milenarios que luchan indómitos contra las distintas opresiones en forma de imperio o estado, y otras teorías que serían risibles si no fueran acompañadas de tanto sufrimiento inútil.
En la cuesta abajo de la decadencia intelectual, demasiados memos biempensantes esgrimen razones para darle sentido a la sinrazón del nacionalismo, que siempre usa las tripas del sentimiento primario, y no el cerebro del pensamiento ilustrado.

Esta narrativa aviesa y falaz ha vuelto irreconocible a la izquierda española, cuyo sentimiento abertzale ya no se concentra es una banda de malos bichos en una Universidad dominada por el germen de donde luego brotaría Podemos, sino que una parte importante del electorado pedrista (el PSOE como tal ya no existe si no es entendido como adhesión a Sánchez) ha degenerado, dentro de su indigencia moral, y así el que comienza simpatizando con el endémico supremacismo provinciano luego llega a justificar el acercamiento de verdugos de niños, matarifes no arrepentidos, en el infame proceso de Sánchez por contentar a sus tétricos socios.
Los más cínicos, falsamente equidistantes que no aluden el beneplácito de los crímenes bajo coartada para justificarse, se dedican a arrojar capas de olvido sobre la sangre derramada. Queriendo vacunar a toda la sociedad con el analgésico de la desmemoria.
Pero también, la política gubernamental de darles todo lo que piden a los que aún podrían reconocer en el aire el olor a pólvora ha generado, de forma lógica, numerosos rechazos, entre el espanto y la perplejidad.
Algunos se retiraron maldiciendo y rompiendo su carnet de partido para buscar nuevas fórmulas políticas que les permitieran dormir por las noches.
Otros muestran el desacuerdo desde dentro, comunicando malestar pero sin aventurarse a soltar el puesto que garantiza sus emolumentos.

La huida de socialistas vascos horrorizados por la connivencia de su partido con el terror tuvo su punto álgido en la carta de José María Múgica dirigió a Sánchez, en el inicio de 2020.
Múgica había sido testigo del atentado contra su padre Fernando, asesinado en San Sebastián con un tiro en la nuca. Allí, en una carta llena de lucidez, de crítica y de dolor, mostraba su “profundo desprecio” hacia el presidente por su pactos de investidura con Batasuna (ahora se llama Bildu).
Ese desprecio de José María es el mismo que sentimos todos cada vez que Sánchez y Marlaska denigran la lucha de la sociedad civil, desprecio acrecentado cada semana, con cada nueva cesión, con cada nueva felonía.